Me lanzo. La cama sin hacer se me descosen las pestañas. Soy cielo, silencio y cielo desperdiciando la mañana. Me hundo. No anda más el despertador que creo que tenía guardado en el cajón, o no, o te lo regalé o lo enterré en el fondo del jardín, o le pagué para que no suene, o lo apagué.

Erguirme. Una odisea, sentirme en eje vertical-horizontal alineadamente haciendo la diferencia entre una bolsa de residuos y un sujeto. Sujeto a futuros pequeños, intensos pedazos de segundos que no saben caminar. Les tiemblan las patitas, vienen a rendir examen y yo, me ajusto las gafas, yo, me vuelvo temirotemirotemiro decimeloquesabésyloqueno.

Camino. Me siento bola de trapo arrastrando trampas de osos. Son ladridos ahora, tengo todas las piernas rajuñadas. Sin pulso. Sin ganas. Yo voy.

Expulso poco a poco el estómago por los ojos. Me parece que hoy no tengo vida. Hoy un vegetal me gana la carrera.

-Hola, para pedir un turno con el Resucitador

-No hablamos español

-Chitumá!


A veces, los textos viejos saben expresarse mejor que uno mismo...

¿Qué me vas a dar de comer? Las máscaras de todos tus inciensos. Yo sólo pienso en clepsidras de colores, que me acaben el tiempo entre los dientes. Sólo entre tantas espadas puede una sacar a relucir la mueca, incierta por cierto, entre hilos que la tensan. De vez en cuando siento que sólo hay sol esperando en la vereda. Y tiro los bolsos, más allá de todos mis livings, más allá de living o no living, creo que ser o no ser ya no es la cuestión. Tal vez lo sea más si apoyarme en la pintura fresca o dejarme caer, al piso, de risa, rozando apenas las rodillas, me levanto la pollera, te dejo ver lo que no quieras.

...

Entre lo disfórico de las esperas y los huecos cascanueces, todas las nueces con casco de vez en cuando, también.

Tengo la certeza de que la cereza a veces es menos. Que toda la lluvia junta, que toda la nube barre.

Me descoso las pupilas, tan sólo de día, para ver un poco más.

Me arruino las arrugas y entretejo un pecho nuevo para salir a jugar.

Y abro la puerta y me la cierran en la cara, a veces, así no era San Nicolás. Me contaban otro cuento, me inventaban otra estela, otro silencio, otro olorcito a café con leche.

Me cantaban otro tul, me pintaban otro sueño. Y sigo sin saber tejer, y sigo sin saber bordar…

Disculpame por nacerte. Es siempre una historia entre pomelo que no desiste pronunciar los nombres ni lo amargo de las voces que corrieron.
Y despierta y mira por la ventana, y se percata que en el mundo hay almas inquinas que incuban cada tanto tantos males, tantas sales, tantos huecos superpuestos.
Y no entiende. No extiende los símbolos oníricos a una realidad que se plasma en las mejillas, que trota las paredes. Toma el rodillo solamente para intentar borrar huellas de las pesadillas de antaño, aunque sólo consigue volver a ver muecas.
Pobrecita tiene fiebre, pobre rana en desvarío que lucha entre el pasado y el porvenir.
Se le congelan las incógnitas, se le vomitan las risas, se le sacuden los besos. Pobre rana, que creía que la cosa era sueño.
Zurcirá sus heridas cada día, comerá de sus vientos otra noche y cada tanto saldrá a la luz para sorber las lágrimas de los duendes sin quijada.

No me vengas con que la mayéutica es la respuesta. This solution is not inside. Not insight.

Dasein. Tengo un cuerpo que me cansa.

Sosein. Tengo un alma que me alcanza.

Zafo? Quiero seguir en la mitad del puente...

Persona-idiota se vuelve aún más cuando no sabe lo que el otro dice que sabe. Cuando sabe las gotas del dolor y las licúa y se las traga y las deja flotando en la inercia estomacal. Persona-idiota dice que suele sentir que odia poder producir sólo cuando la cara no soporta más. No sostiene el habla. No sostiene el tiempo. No SOS-tiene nada.

Persona-idiota no es, de vez en cuando deja de estar en las tinieblas del jolgorio.

Persona-idiota dice que sufre de ver caer lo sólido de las palabras que agujerean el viento.

Persona-idiota puede pensarte en 30 secuencias diferentes y sin embargo parecer más idiota de lo que es.

Persona-idiota no pierde el tiempo. Te lo envuelve en botellitas de colores.

Persona-idiota no descree. Directamente nunca creyó.

Persona-idiota dijo escuchar lo monetario del espacio cayendo por la vitrina. No se equivocaba.

Persona-idiota se siente feliz de, al menos, no ser…

Cosas viejas que lei y me hicieron reir =)

“Arrancá”, le dijo. Y la idiota pisó el freno.
No es que quiera suavizar la tremenda molestia que había ocasionado, pero acto seguido pone quinta a fondo. Así… se le funde la caja de cambios a cualquiera, querida.

-Sra. Diga todo lo que puede ver en esta imagen.
-Soy yo, en 70 años, en una bata violeta levantando con una pala los soretes de los perros moribundos. Oigo voces que me dicen “Vieja, todo va a estar bien”. No veo más.

Y esto salió en el finde, así que i guess it's for you...

Se queman mis zapatos,

mi amor me desenfrena.

Se estructuran sin redes las paredes.

Se trata de un soliloquio que empieza a compartirse.

A partirse en miles de comparsas,

mi amor, maquillá las piedras.

No me tienta dar vueltas sin tinta. Es distinto el aire así, más grillos, más ventanal la secuencia que se sigue. Solo, empalizándose los tacos, sigue entre adoquines. Y es un aire más mugriento, más seco de ojos, muerto de lenguas. Te saluda sin ganas levantando la cabeza. Y bueno… te dice. Llega el verano y me tomo vacaciones. Se saca las ojotas: time de siesta, entre tantas tremendas tormentas que no dejan respirarme. Pero soy aire, voy a entretejer las piezas de lo transparente en cada pisada que doy. En cada pisada que soy. Y ahora hago ruido de tiza, before i go. Dejo un re-recuerdo, ni molesto ni insistente, que te ardan los dientes. Un poco. De todo un poco. Silbando. Cantando el ritmo de todas las narices del mundo juntas. Sin manía. Esto es sólo aire. Y todas las narices del mundo juntas le siguen el juego. Porque para qué desanimarlo, es el aire que teje solamente trampolines. Nunca nadie se murió de aire. Nunca nadie se murió. Es más, me contaron que el aire tampoco se muere de narices que lo abrazan. Así que: pañuelos festejen, son un aliado de la mano derecha del aire. Son la mano aliada del aire derecho. Son el aire aliado de la mano derecha de las narices. O de los abrazos.

Piel

Lo que es frontera es mi piel

Es la hidrofagia de los besos

Y es límite entre ombligos

Dunas que endeudan los espacios

Es lo que compulsivamente se hunde

Es velo el zigzag entre tu mano y la mia

Es duelo a veces también

Es desastre diluyéndose en mi almohada

Lo que es cuerpo político… y de todos modos fluye

Se escapa reptando de las rejas de la ley

Es masa pseudoartísticamente dispuesta para conformarnos

Con ojos, bocas, dientes

Todo se sumerge.

Navel

“Mi niña es
el sol
sobre la alfombra
al otro lado de la puerta”

Charles Bukowski

Marina
Mar
Océano
O sea, no
Noise
No hice
Hice
Ice
Eyes
Hay
Ay
I
Yo